Una grata sorpresa

Los viajes largos me sirven para pensar en las cosas que, por el ritmo de vida que llevo, no dedico la atención que debiera.

En los últimos 3 días he tenido 2 viajes de 6 horas cada uno: mi coche y yo, solos ante el peligro. hacía tiempo que no reflexionaba tanto y, la verdad es que viene bien de vez en cuando recordar que uno sigue teniendo la parte emocional del cerebro.

El primer viaje, realmente, no hice más que escuchar. Primero escuché como unas 8 veces el disco nuevo de Marea. Los que me conoceis ya sabeis que tengo debilidad por ellos y la verdad es que nunca me defraudan. Si podeis escucharlo hacedlo porque merece, sin duda, la pena. Después de hartarme de escuchar los ladridos del Kutxi, me puese la radio y escuché una sección de "La Ventana" en la que participan todos los viernes personas con enfermedad mental (de Radio Nikosia).

En mi segundo viaje, después de todo el torbellino de sentimientos y emociones que me embargaron durante los 2 días que estuve en Madrid, me dediqué a escuchar 5 veces y media el disco de Marea (increible) y a pensar muchísimo. Tengo sentimientos, ahora mismo, contradictorios. Cada vez que vuelvo a Madrid y estoy con la gente de siempre, mi gente, me dan ganas de quedarme y no volver nunca a estar lejos de ellos. Pero este sentimiento, que mi razocinio valora como lógico, se va disipando a medida que vuelve en mi la persona cabal y responsable en la que me he convertido.

Pero esta vez ha sucedido algo extraño. No sé si fue porque he visto a personas que hacía siglos que no veía, o por toda la nostalgia al ver "Memorias", o por que estaba más sensiblero de lo normal, que tuve un sentimiento muy especial que hacía muchísimo tiempo que no tenía. No sé, tiene que ver con alguien y sé que es una locura que por supuesto nunca voy a revelar, pero me ha llenado de vida y me ha hecho comprender que lo que menos te esperas puede pasar. Es increible que después de tanto tiempo, te lata el corazón así de deprisa (aunque sólo sean 10 minutos).

PD: La persona de la foto bien podría ser yo, buscando alguna casa perdida en algún paraje recóndito de algún lugar perdido de algunas montañas... de Galicia.

Poetas como yo....no los quiero

Cuando a uno todo le va bien, sonríe a todas horas y se olvida de toda la puta mierda que hay en el Mundo, pero siempre le termina salpicando y al final todo se jode.

Para los poetas de alcantarilla, como yo, la inspiración es algo que sólo alumbra un segundo. Ese segundo siempre se aprovecha para hacer algo de provecho. En mi caso, la inspiración siempre me acompaña en los momentos grises, o más bien tirando a negros. Es algo que fluye en mí y no me deja respirar. Me sube desde los pies hasta la garganta, me abraza y me jode vivo. Es entonces cuando lo echo todo fuera, no me dejo nada, me abro a cuchillo el pecho y vomito cada verso de mi alma.

Cada vida es una historia, con principio y fin. La mía se agota poco a poco y cada día se aleja más de la del resto. Estar solo tiene sus ventajas y la soledad cada vez me endulza más que amarga. Por eso llegará un día en el que nadie pueda encontrar ni un ápice del bandolero que tallaba corazones a navaja en los naranjos de las entrañas del Mundo. Y supongo que tampoco han de recordarme, ni quiero, por que los poetas como yo, sinceramente, mejor muertos que seguir escribiendo palabras para las paredes de un cuarto sin ventanas, o para las gaviotas que se ríen de ellas desde el cielo.

"que siempre llego a la deshora que me marca el corazón,

y que cuando estamos a solas, molesta el caparazón,

mi casa estás donde estás tú,

los mismos ojos, la misma luz,

mi casa está donde estás tú,

los mismos clavos, la misma cruz,

los mismos clavos, el mismo ataud"

PD: los buenos poetas hacen de la tristeza vestidos que nos calzamos las personas vulgares, como un servidor, y por eso les doy las gracias porque sin ellos no sería más que ceniza dentro de este cenicero. A los aludidos les acompaño en el sentimiento.

Besos

Los besos son la representación más pasional del amor. A mí me gustan los besos apasionados, con lengua y mordiscos. Esos besos quieren decir que quieres con locura, que te desangras en ellos, que a,mas sin fin.

Cuando un beso es bueno, pasas a formar parte de la otra persona por unos instantes. Por eso me gusta besar, porque lo considero una forma más de conocer el interior de la persona a la que amo. A veces un simple beso te dice más que 10000 palabras.

Me gustaría que me dijerais si alguna vez habeis intuido algo de alguien por su forma de besar. Aquí os dejo una serie de fotos de diferentes besos, ¿cuál de ellos os gusta más?, ¿cómo os gustaría que os besaran?, ¿cómo nunca dejariais que os besaran? Compartid vuestros secretos conmigo.

ACEITUNERO

Siempre se espera con impaciencia a los grandes poetas.......... Dedicada a todos esos que quisieron alguna vez ser piratas, bandoleros, indios, pistoleros o quisieron serlo. Un beso

El cristal de mi pecera tan sólo lo ensucias tú,
cuando dices: Romero, qué solo estás,
no es pa tanto, haz el favor, abre la luz y cierra el gas,
que se van los churretes de sudor del ataúd
y el olor de cantaores al llorar
y mi luna de Jaén baja de luto a caminar

Aceitunero el sol
y el cante de ese grajo
que en mi garganta no quiere anidar,
aceitunero yo,
si un día fui camino,
pues hoy muele molino, y a rodar,
aceitunero el sol,
con dientes en las botas,
mordiendo a las gaviotas al pisar,
vareando poetas para hacerlos hablar

El morral donde guardo lo que he sido se perdió
con los callos del mango de la sartén,
mis alhajas, mi mortaja, con todo lo que ahora me da igual,
me quedó una rienda hecha en cuero de tu piel,
el fragor de chiribitas al mirar,
unos pies de enredadera y ratoneras para el despertar.

Aceitunero el sol,
que prende los fogones
del pecho del que lo quiere mirar,
aceitunero yo,
llenitos los bolsillos
de aromas de membrillo y de galán,
aceitunero el sol,
muriendo a las mañanas
cayendo de su rama a mi trigal,
para hacerme una lumbre.

Aceitunero el sol,
que se acuesta en los mares
y siempre le quitan algún retal,
aceitunero yo,
que asusto a la simiente
con mi voz de aguardiente al acunar,
aceitunero el sol,
el árbol de pesares
que nunca deja ver el robledal,
aceitunero soy,
y los sacos no dan abasto de olores,
de sillas de anea, de tantos sudores,
de anís y pestiños, de lechos de almendra,
de bolas de enebro, de más corazones,
no caben más gatos con sus cascabeles
con sus noches muertas para que las vele,
no cabe ni siquiera la luz.